Бывает, сидишь вечером — вроде выходной, дел нет, телефон отложен. А внутри — гул, как в трансформаторной будке. Тело ватное, голова чужая, а сна ни в одном глазу. Пробуешь медитацию — бесит. Включаешь сериал — не цепляет. Идёшь гулять — устаёшь ещё до порога. В такие моменты особенно остро чувствуешь: что-то я делаю не так. Но что именно — непонятно. А потом возникает странный, почти детский вопрос: а чего я вообще хочу? Не по плану, не по списку, не «правильно» — а просто для себя. И вот тут многие зависают...

-Ну, а бывает ребёнка скрадёт, живого, настоящего, а своего кикиморёныша подсунет. -А зачем ей это, баба? -Да хто её знает, вот натура такая у их, у кикиморов, детей менять. А родители рОстят и не знают, что не своего дитя растят, а кикимироново, вот так Миша. - А куда же тот, настоящий дитёнок девается, бабушка? -Дык с кикимирами живёт, Миша, оно ведь как, с кем поведёшься, от того и наберёшься. -Он что же, кикимором стаёт что ли? -Ну по сути -то да, у их, кикиморов, слышь- ка мужиков нехватка, они мальцов и меняют, девки у их можуть родить, а мужики нет...