Запах жареной картошки с луком, смешанный с дешевым табачным дымом, всегда вызывал у меня тошноту, но в тот вечер он казался особенно удушливым, почти ядовитым. На кухне нашей старой «двушки» висел сизый туман — вытяжка давно сломалась, гудела, как раненый зверь, но воздух не тянула. А чинить её никто не собирался: отцу было лень, брату — некогда, а мать лишь махала рукой, мол, и так сойдет. Отец сидел за столом, в майке-алкоголичке, открывающей дряблые руки, и ковырял вилкой в тарелке. Мать суетилась у плиты, подкладывая добавку моему старшему брату, Виталику...