— Света, ты опять крышку от торта на подоконник положила? Там же фиалки! — голос Елены Сергеевны предательски дрогнул. Не от злости даже, а от бессилия. — Ой, теть Лен, ну что вы начинаете? — Света, полная, рыхлая молодая женщина в застиранном халате, даже не обернулась от плиты. В сковороде шкварчало что-то жирное, луковое, тяжелое. Запах пережаренного масла давно въелся в шторы, в обои, казалось, даже в кожу самой хозяйки. — Куда мне её класть? Стол занят, Игорь там кроссворды гадает. Подвинутся ваши цветы, не барыни...