В городе, где зимы были долгими, а люди — сдержанными, как нераспустившиеся бутоны, Анна Семёновна Ковалёва проработала сорок два года в районной библиотеке. За эти годы она видела, как менялись не только книги на полках, но и лица читателей — от серьёзных и сосредоточенных до рассеянных и вечно спешащих. Каждое утро в семь тридцать она выходила из своей однокомнатной квартиры на пятом этаже панельного дома, построенного в начале семидесятых. Несмотря на то, что спина частенько ныла, она никогда...

– Ты хотя бы выслушать можешь?! – Ольга с трудом сдерживалась, голос срывался. – Я просто спросила, где ты был вчера вечером! – Серьёзно? – Артём захлопнул дверцу холодильника. – Я был на работе, где же ещё? Неужели тебе заняться нечем, кроме как подозревать? – Я не подозреваю. Я... Я просто спрашиваю! Уже третий вечер ты приходишь позже одиннадцати и даже не звонишь! – Потому что мне некогда! – он повысил голос. – У меня жизнь, между прочим, продолжается, в отличие от твоей. Я пашу, а ты сидишь на шее у матери и ещё допросы устраиваешь! Ольга молчала...