— Есть хочешь? — спрашиваю, снова посмотрев на Алёну. Закутавшись в мою толстовку, теребит в руках скомканную салфетку. Все в этом зале на высшем уровне, единственный вопрос — почему здесь так холодно? В моей толстовке она утонула. Сам я накинул на плечи ее клетчатый шарф, потому что я в футболке и идти в гардероб было тупо лень. — Нет, — всхлипывает она и вдруг спрашивает в ответ. — А ты? Я? — Я всегда есть хочу, — говорю ей. Откидываюсь на спинку дивана, вертя в руке стакан с Колой. — Я заметила… — еле слышно говорит она...

День рождения должен был стать идеальным. Солнечный свет мягко заливал гостиную, отражаясь в хрустальных бокалах, которые я так тщательно натирала с утра. Воздух был густой и сладкий от аромата только что испеченного мною шоколадного торта. «Наш Дима так его любит», — подумала я тогда, и от этой мысли на душе стало тепло и спокойно. Первыми, как всегда, пришли они. Людмила Петровна, моя свекровь, переступила порог с видом ревизора, входящего в провинциальную лавку. Ее пронзительный взгляд мгновенно оценил и прихожую, и меня, и, кажется, даже воздух в комнате...