«Бейсболка, – подумал я. – Снег пошёл, а у меня бейсболка. Гений, сука…» – Прохладно, – согласился Бабах, возвращаясь в гараж. – А ты чего его не носишь? – кивнул я на медальон. – Надоел, – отмахнулся он. – Шуршит всё время, отвлекает. И без него понятно, в какую сторону двигаться. – Ты пешком собрался? – Ну, ехать. Какая разница? – Блин, Бабах, принципиальная! – я невольно улыбнулся. – Слушай, Тохан, а помнишь, мы тогда в сад ездили и салат делали на кухне? – Тогда – это когда? Можно конкретнее временной диапазон обозначить? – Прошлой весной...

Хотелось открыть глаза и оказаться дома среди родных, но это было уже невозможно! Никогда больше невозможно! Чёртов Трэйтор положил всему этому конец, превратив родителей в обезображенные черные манекены и смешав тесную полуторку с обломками бетона одним единственным выстрелом. «Чего ты хочешь?! – всплыли в мозгу слова безумного мужчины, приставившего нож к горлу, требуя ответа. – Чего ты хочешь именно сейчас больше всего на свете?!» – Надо свалить! – крикнул я, с трудом удерживая равновесие. – Свалить неведомо куда, лишь бы подальше отсюда! – Нужен переход! – ответил Гарик...