В свои пятьдесят пять Анна Сергеевна выглядела женщиной, которая наконец-то научилась дышать полной грудью. После смерти мужа, Виктора, прошло три года. Боль утихла, сменившись светлой грустью и привычкой к тишине. Её трёхкомнатная квартира в сталинском доме с высокими потолками и видом на старый парк была её крепостью. Здесь каждый скрип паркета напоминал о том, как они с Виктором когда-то клеили здесь обои, как маленькие Денис и Лена бегали по длинному коридору. Праздничный ужин в честь её дня рождения начался уютно...

Кухня в моей трёхкомнатной квартире всегда была моим убежищем. Здесь пахло мятой, свежемолотым кофе и покоем, который я выстраивала по кирпичику последние двадцать лет. Но сегодня этот покой был вероломно нарушен. Напротив меня сидела Элеонора — женщина, которую мой сын Артем представил как «лучшую сваху города» и «семейного стратега». Сама Элеонора больше напоминала яркого попугая в строгом бизнес-костюме: обилие золотых украшений звенело при каждом её жесте, а взгляд сканировал мои высокие потолки с поистине оценочным блеском...