— Ты мне, Олюшка, не звони пока. Там, на объекте, связь — одно название. Вышки падают, медведи провода грызут. Витя хохотнул, застёгивая молнию на пухлом чемодане. — Я сам наберу, как до цивилизации доберусь. Он поцеловал меня в лоб — дежурно, сухо, как прикладываются к образу перед выходом из дома, чтобы день задался. Я поправила ему шарф. — Береги себя, Вить. И носки шерстяные надевай, там же минус тридцать обещают. — Надеваю, надеваю. Всё, побежал. Такси ждёт. Дверь хлопнула. Я осталась в коридоре одна, вдыхая запах его одеколона...