Замок на гараже отца был чужой — новый, блестящий, на нём ещё держалась наклейка из хозяйственного. Я стояла с отцовскими ключами в руке и смотрела, как они не лезут ни в одну скважину. За спиной шаркал Петрович, председатель кооператива, и виновато тянул сигарету. — Так это, Марина, продал твой Виктор-то. Ещё по весне. Анатолию из седьмого ряда. Я думал, ты в курсе. Я не была в курсе. Отца похоронили в ноябре. На дворе стоял июнь. — А деньги? — спросила я зачем-то, хотя уже знала ответ. Петрович пожал плечами...