— Ты точно всё? Может, перерыв сделаешь? В глазах уже, наверное, не пиксели, а кубики Рубика плавают. Виктор заглянул в комнату, привалившись к дверному косяку. Он держал в руке чашку с остывшим чаем и смотрел на жену с той ленивой, немного снисходительной нежностью, с какой смотрят на человека, увлечённого непонятным, но, видимо, очень важным делом. На его лице играла расслабленная улыбка — улыбка человека, чей день прошёл беззаботно и размеренно. Жанна не обернулась. Она сидела, сгорбившись над своим ноутбуком, и её силуэт почти сливался с офисным креслом...

На Кордоне, в затхлом закутке за баром «У Сидоровича», сидел старый, как сама Зона, сталкер по кличке Чайник. Не то чтоб у него котелок совсем перестал варить – скорее, он без чая дня прожить не мог. Где б ни шнырял, что б ни случалось, первое его дело – чайник на костерок. — Чай, братцы, — говорил он, помешивая ложкой в эмалированной кружке, — это не просто кипяток с травой. Это порядок в моей голове. Ритуал, понимаешь? Это… та самая тонкая грань, что отделяет сталкера от зверья, от безумия Зоны...