Если бы мне кто-то сказал в тридцать восемь лет, что моя чашка остывшего чая на кухонном столе станет началом новой жизни, я бы просто устало улыбнулась и покачала головой. В тот вечер на кухне было особенно холодно, а из прихожей доносился привычный грохот. Мой муж Олег вернулся с работы в своем обычном скверном расположении духа. Он швырнул тяжелую куртку на стул, даже не заботясь о том, что она может испачкать светлую обивку, которую я так долго оттирала на прошлых выходных. "Опять за своими бумажками сидишь", вместо приветствия бросил он, заглядывая в мой ноутбук через плечо...