За огромными панорамными окнами нашего загородного дома, утопающего в густом сосновом лесу, бушевала настоящая осенняя буря. Ветер с яростным воем хлестал по бронированным стеклам, швыряя в них пригоршни ледяных капель, словно пытаясь прорваться внутрь этого уютного, теплого и, как мне всегда казалось, абсолютно безопасного мира. Я стояла на просторной кухне, отделанной темным деревом и холодным итальянским мрамором, и рассеянно помешивала ложечкой остывающий ромашковый чай. Тиканье массивных настенных часов в гостиной отдавалось в висках легкой, тягучей усталостью...