— Собирай мои вещи! Я ухожу к матери! Марина обернулась медленно. Не резко, не испуганно — просто повернулась, как человек, который слышит что-то давно ожидаемое. Муж стоял в дверях кухни — Дима, тридцать четыре года, в растянутой домашней футболке, со скрещенными руками...