Утреннее солнце било прямо в лицо, заставляя щуриться. Я стояла у окна и смотрела, как моя дочь Лера собирает рюкзак в школу. Четырнадцать лет, девятый класс, самый сложный возраст. А у неё ещё и внешность... не такая, как у всех. — Мам, где моя расчёска? — крикнула Лера из ванной. — На полке должна быть! Я слышала, как она возится со своими густыми чёрными волосами, пытаясь хоть как-то их уложить. Волосы достались ей от отца — армянина, которого я когда-то любила до безумия. Вместе с волосами Лере...

Так — то жена моя хорошая. Только рыжая. Обычно в семейной жизни у нас спокойствие и лёгкие волны, но иногда происходит страннное. Поначалу меня это не особо волновало, но в последние дни я начал сходить с ума… -Ты мою расческу видел?- спрашивает двусмысленно супруга -Нет, — сухо отвечаю, понимая, что этот «маховик» набирает обороты и его уже не остановить -Как так нет? Ты же в спальне на кроватке лежал? -И что, что лежал?- сдержано спрашиваю -Так ты обратить внимание не мог, куда она делась? -Ты...