Платье сидело идеально — лёгкое, струящееся, с тонкой вышивкой по лифу. Я крутилась перед зеркалом, ловя в отражении ту самую себя, какой хотела быть: не просто «женой», не просто «хозяйкой», а женщиной, на которую смотрят и замечают. — Ну как? — спросила я, выходя в гостиную, где Артём возился с телефоном, привычно скользя взглядом по экрану. Он поднял глаза, задержал их на мне ровно на секунду — будто оценивал товар на витрине — и хмыкнул: — Нормально. Ты это из‑за ужина так вырядилась? Гости не придут...