Часть цикла «Ужасы» на ЯПисатель.рф Двадцать лет за баранкой по ночному Витебску — это, я вам скажу, целая жизнь. Я тут каждую яму знаю на Московском проспекте, каждый спуск к Двине, где зимой машину тянет на лед. Знаю, где менты стоят, где фонари не горят, где по осени с Успенской горки такой туман сползает, что фары упираются в молоко. Люблю этот город. Старый, тихий, с костелами и церквями на холмах, с рекой, что режет его надвое. Шагала тут родила эта земля, а по мне так земля больше молчунов рождает, чем художников...

Конец девяностых. Московский Белорусский вокзал гудит, как улей. Среди толпы — человек в золотых цепях и модной куртке. Он не спешит. Оглядывается. Ищет. Только вот ищет он не попутчиков и не такси — он ищет тех, кто сейчас будет задержан. Это оперативник. И он на работе. Девяностые принято вспоминать по-разному. Одни говорят — свобода, воздух, возможности. Другие — бандиты, страх, беспредел. Но, наверное, честнее всего сказать так: это было время, когда каждый человек наглядно показывал, из чего он сделан...