Солнце Анатолии, не то золотое, не то медное, било в глаза, заставляя щуриться. Воздух дрожал над долиной, пахнувшей чем-то чуждым, сладковатым – то ли цветущими садами, то ли страхом. По этой долине, меж холмов, поросших низкорослым дубом, двигалась Тень. Не одна – тысяча теней, слитых в единый железный поток. То был тумен. Впереди, на вороном жеребце, чья шкура лоснилась под солнцем как нефритовая гладь, восседал нойон. Байджу. Имя его, как удар хлыста, уже облетело окрестные селения. Высокий, словно скала, выветренная степными ветрами...

Серьёзно, кто вообще держит диету в Стамбуле? Этот город просто не даёт шанса остаться голодным — еда тут на каждом шагу, и не просто еда, а кулинарное искушение под звуки азана и шум Босфора. Ты ещё не успел дойти до отеля, а уже держишь в руках горячий симит и думаешь: «Так, а что это у них шкварчит за углом?» И правильно думаешь — уличная еда тут не «фастфуд» в нашем понимании. Это настоящая культура. Тут даже бутерброд с рыбой — это почти религия. Начнём с базовых кайфов. Симит — это как бублик, только круче...