— Только не говори никому, где ты работаешь. Марина застыла с тарелкой в руках. На кухне пахло жареной картошкой, свежим укропом и лимонной бытовой химией. Этот запах давно въелся в её ладони, в рукава домашнего халата, будто сама жизнь поставила на ней невидимую печать. Виктор стоял у зеркала в прихожей и поправлял галстук. Новый. Тёмно-синий. Дорогой. Он купил его после повышения, хотя ещё неделю назад говорил, что денег в семье мало и сыну придётся подождать с оплатой курсов английского. — Что значит — не говори? — тихо спросила Марина...