Ольга Сергеевна поправила скатерть и оглядела стол. Юбилей. Ровная дата — пятьдесят пять. Ваза с гвоздиками, тёплый салат, селёдка под шубой, её фирменные рулетики из баклажанов. На плите томился борщ, от которого Тимур морщился — говорил, что без мяса «не еда», хотя мясо там было. Она как школьница ждала звонка в дверь и то самое «чудо», о котором он намекал две недели: «Будет подарок, запомнишь надолго». Если это кольцо — значит, наконец-то не «сожительница». Ей нужна была не открытка, ей нужен был статус...

Марина прижала телефон к уху плечом, перекладывая горячую сковороду на холодную конфорку. Масло шипело, а в наушнике разрывался голос Людмилы Петровны. — Я уже час под дверью стою — где ключи от вашей квартиры? — кричала свекровь так громко, что Марина поморщилась. — Людмила Петровна, мы же договаривались на завтра, — Марина изо всех сил старалась говорить спокойно. — Сегодня у нас с Игорем годовщина. — Какая еще годовщина? Три года — это разве дата? — фыркнула свекровь. — Вот десять — другое дело...