Телефон лежал на кухонном столе экраном вверх, а на экране светился маленький кружок с моей фотографией. Этот кружок был мной. Вернее, так считал мой сын. Он сидел рядом на табуретке, прямо в куртке и уличных ботинках, хотя я сто раз просила не ходить по кухне в обуви. Смотрел он на меня так, будто я вернулась с того света. А я стояла в дверях с пакетом кефира и не понимала, почему у взрослого, почти сорокалетнего мужчины дрожат руки. Я много лет собираю чужие истории. Мне их рассказывают соседки...