Яблони цвели поздно в этом году. Майские дожди задержали весну, и только к концу месяца участок утопал в бело-розовом облаке лепестков. Стоя у кухонного окна с чашкой кофе, я любовалась садом, который сажал еще мой покойный свекор. Двадцать восемь деревьев. Он их пересчитывал каждую весну, как драгоценности. — Мам, а что если мы всё это снесем? — Диана вошла в кухню, энергично потряхивая мокрыми после душа волосами. — Представляешь, какая тут получится площадка для барбекю? Или можно беседку поставить, качели для детей...

– Я пришёл поговорить с тобой о Прасолове! Железная дверь вздрагивала от толчков. – Дядя Володя, только семь утра ещё. Мама на работу собирается, ей сейчас некогда, – Сашка подошёл к двери. – Приходите вечером. – Когда вечером? До вечера сто лет ещё. А у меня душа горит!.. – Погорит и перестанет, – я тоже вышла в коридор. – Владимир Фёдорович, мне некогда, ей-богу. Приду с работы, тогда пожалуйста. Меня люди ждут, у меня назначено время. А ещё доехать надо, тексты прочитать. – Какие там тексты? Кому это интересно? – Железо снова загремело...