Ключ застрял в замке. Не заехал, не скрипел — именно застрял, будто ему там что-то мешало. Я дернула сильнее, почувствовав, как холодный металл впивается в ладонь. Тишина подъезда, пахнущего свежей краской и бетонной пылью, вдруг стала гулкой, как перед грозой. Я медленно вытащила ключ и посмотрела на него. Обычный ключ от квартиры в новостройке, на ярко-синей брелок-метке, которую мы с Денисом купили в строительном гипермаркете вместе с красками и розетками. «Наш дом», — было выдавлено на резинке...