Когда свекровь вошла в мою квартиру без звонка, размахивая бумагами из банка, я даже не вздрогнула. — Где деньги?! — кричала Людмила Ивановна, её лицо пылало. — Ты обокрала семью! Обокрала моего Вадима! Я стояла у окна с чашкой кофе в руках. За стеклом моросил октябрьский дождь. Серый, унылый, бесконечный. Как последние восемь лет моей жизни. — Садитесь, Людмила Ивановна, — спокойно сказала я. — Поговорим. Она застыла на пороге. Наверное, ждала слёз, оправданий, паники. Ждала, что я снова стану...