— Где деньги? — голос у Анны Петровны сорвался на сиплый шепот. Она стояла посреди своей маленькой, залитой предвечерним солнцем комнаты и смотрела на раскрытый том Пушкина. Тот самый, подаренный ей на пятидесятилетие покойным мужем. Толстый, в добротном коленкоровом переплете, он служил не только усладой для души, но и самым надежным банком. Между страницами «Евгения Онегина», где Татьяна писала свое знаменитое письмо, лежала ее надежда. Ее будущее. Ее новое колено. Точнее, лежала. Сейчас там была лишь пустота...