— Ты мне скажи честно, Ира, от кого ребёнок? — Зинаида Семёновна стояла посреди кухни, как прокурор на допросе. Голос — громкий, уверенный, будто у неё в руках не кружка с кофе, а приговор. — Ты не крути! Только не начинай свою песню про «всё не так». Я не вчера родилась, всё вижу. Я застыла у плиты с ложкой в руке. Суп кипел, пар шёл, но в груди будто ледяной ком застрял. Тимур только вышел из спальни, не успел даже майку натянуть до конца. Сонный, растрёпанный, а тут — мать в боевой готовности...

— Извини, но без теста ДНК я тебя из роддома забрать не смогу. *** Малыш, завёрнутый в голубое одеяльце, сладко посапывал у Юли на руках, изредка причмокивая и морща крохотный нос. Медсестра взялась было проводить её до выхода, но Юля отказалась, хотя после родов все еще была сильная слабость. — Всё нормально, справлюсь, — пробормотала она, придерживая сына ближе к груди и нащупывая в кармане телефон. Она ждала выписки из роддома 5 дней, представляла как Артём, наконец, увидит их малыша. Ну и, конечно, ждала, что муж подхватит на руки и жену, и ребёнка...