Здравствуйте, уважаемая Морена Морана. Недавно начала читать Ваш блог, мне очень нравится, что и как Вы пишете. Может быть, Вас заинтересует моя история, и Вы дадите мне какой-нибудь совет, как мне быть. Мне 32 года и всю жизнь я сталкиваюсь с обесцениваем себя, своей личности и своих чувств. Началось все с родительской семьи. Мы живем в региональном центре, мой отец врач, известнейший в регионе, светило, автор научных работ и обладатель многих регалий. Мать ему подстать. Филолог, не очень известная, но писатель, преподаватель ВУЗа...

Татьяна Ивановна замерла с полотенцем в руках. Вода ещё тихо капала с волос на линолеум, оставляя неровные тёмные круги. Из комнаты доносился хриплый, надломленный от крика голос зятя. — Это моя квартира, я её купил! А ты здесь никто! — кричал он, захлёбываясь злостью. — Никто, слышишь? Дочь молча смотрела в пол. Это молчание резало по сердцу больнее любых слов. Татьяна машинально сжала в руках полотенце так сильно, что суставы побелели. Десять лет. Десять лет она выплачивала ипотеку за эту «трешку», во всём себе отказывая, в старом пальто ходила, чтобы молодые жили в комфорте...