— Книги— мои единственные друзья., — ответила она. — Люблю их читать, и они не предадут... Анна шла по улице, сжимая в руках потрёпанный томик стихов. День был прохладным, но солнечным — ноябрь в этом году стоял на удивление тёплым. Она шла не спеша, рассматривая прохожих, витрины, листья, которые уже почти все облетели. Жизнь казалась ей ровной и спокойной, как гладь старого озера. Она подошла к книжному развалу, который стоял на углу улицы уже много лет. Продавец — седой мужчина в старом свитере — сидел на складном стуле и читал газету...