— Я не Коля. — Что? — Говорю, вы ошиблись. Точнее, это я ошибся. Извините. Григорий убрал телефон от уха и тупо уставился на экран с потрескавшимся защитным стеклом. В полутьме высокой кабины зеленоватые цифры часов бортового компьютера высвечивали ровно 03:14. За лобовым стеклом «Скании» с глухим шорохом хлестал косой октябрьский ливень. Дворники устало размазывали по стеклу грязь вперемешку со следами сбитой мошкары. Трасса М-10 где-то под Валдаем спала, утопая в глухой осенней хляби, а Гриша вот уже полчаса безуспешно пытался дозвониться до ночного диспетчера смены...