Шесть часов вечера. Алина буквально вползла в квартиру, сбросив на пол тяжелый ноутбук и сумку с папками. Весь день с клиентами, которые не знали, чего хотят, пробки, духота в метро — все это слиплось в один плотный ком усталости под горлом. Единственным желанием было заварить чай, залезть под плед на диван и замереть в блаженной тишине. Но тишины не было. Из кухни доносились приглушенные, но оживленные голоса. Сердце Алины неприятно екнуло. Она узнала этот настойчивый, чуть гнусавый тембр — свекровь, Валентина Петровна...

Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...