«Сиди тихо, тебя не спрашивают», — одёрнул меня муж за праздничным столом. Фраза повисла в воздухе, как мокрая тряпка, шлёпнутая по лицу. На секунду в комнате стало тише, чем было до этого: даже смех за соседним концом стола будто запнулся, потом неловко продолжился. Я машинально дотронулась до бокала с шампанским, чтобы занять руки, и почувствовала, как дрожат пальцы. — Я… да я просто… — попыталась что-то сказать, но он уже отвернулся. Кирилл широко улыбался своим друзьям, как ни в чём не бывало,...

Три года Оля жила в уютном коконе, сотканном из любви, дешёвых обоев в цветочек и запаха его любимых сырников по утрам. Игорь был её миром — немного неловкий, бесконечно родной парень из общежития, приехавший покорять Москву из какого-то далёкого уральского городка. Он работал младшим менеджером в строительной фирме, жаловался на начальника-самодура и приносил домой скромную зарплату, которую они вместе учились растягивать на месяц. Их маленькая съёмная «двушка» в Бутово была крепостью, где они прятались от большого и враждебного города...