Кухня пахла борщом и свежим хлебом. Анна медленно помешала ложкой в большой кастрюле, глядя, как колеблется на поверхности алый жирок с тонкой пленкой зелени. Это был ее фирменный рецепт, бабушкин, от которого всегда млел Сергей в первые годы. Сейчас он сидел за столом, уткнувшись в телефон, и хрустел чипсами из только что открытой пачки. Оранжевые крошки падали на свежевымытый пол. Со стула у холодильника за ним наблюдала Ольга, его сестра. Она пришла час назад, как обычно, «на минуточку», которая неизбежно затягивалась на полдня...

Шесть часов вечера. Я стояла у плиты, чувствуя, как тяжесть прошедшего дня давит на плечи словно мокрый плащ. В одной руке – поварешка, в другой – крышка от кастрюли, из которой упрямо лезла пена. Картошка. Говяжья тушенка. Просто, сытно, без изысков. На большее у меня уже не оставалось ни сил, ни энтузиазма. За моей спиной, в гостиной, мерцал экран телевизора. Там, в кресле-мешке, который мы когда-то выбирали вместе с Сергеем, сидела она. Тамара Ивановна. Моя свекровь. Её взгляд, острый и недовольный, я ощущала буквально физически, на спине, между лопаток...