Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Так вот где ты живешь, сынок. Неплохо устроился, — женщина с крашеными каштановыми волосами оценивающе осмотрела прихожую, задержав взгляд на антикварной этажерке. — Просторно, светло. Очень уютно, прямо как в журнале. Я всегда знала, что у тебя хороший вкус, ты ведь с детства стремился к лучшему. — Мам, давай сначала познакомитесь, — Артем выглядел смущенным, переводя взгляд с матери на Светлану. — Не нужно с порога делать замечания. Мы только что вошли, даже не разулись. — Артем, что происходит? — Светлана застыла с полотенцем для посуды в руках...