Дорога домой из ресторана прошла в оглушительной тишине. Таксист, мужчина средних лет с усталыми глазами, пару раз пытался завести разговор о погоде и ценах на бензин, но, наткнувшись на каменное молчание Игоря и вежливую отрешённость Марины, сдался и включил радио. Тихая, меланхоличная музыка заполняла салон, но не могла заглушить звеневшее между супругами напряжение. Марина смотрела на проплывающие мимо огни ночного города и чувствовала, как внутри всё сжимается от неизвестности. Она выиграла битву, но исход войны был ещё не ясен...

Я с улыбкой разливала вино гостям, которых мой муж привёл без предупреждения. А сама не могла оторвать взгляда от неё. Она была идеальна: дорогая укладка, брючный костюм за баснословные деньги и уверенный взгляд хищницы, оценивающей свою добычу. Игорь представил её как «коллегу Светлану». Но я-то знала, кто она на самом деле. Я видела её лицо лишь однажды — на старой свадебной фотографии, которую он вырвал у меня из рук со словами: «Это прошлое». В тот момент я поняла: мой восьмилетний брак закончился...