Лифт, отделанный полированным гранитом и тусклым золотом, бесшумно скользил на двадцать пятый этаж. Я смотрела на свое отражение в зеркальной стене. Женщина в безупречно скроенном пиджаке от Chanel, с холодными, решительными глазами и гладкой укладкой, которую не испортил бы и ураган. Эта женщина была мне почти незнакома. Она была результатом десяти лет боли, унижения и ярости, перекованных в несгибаемую волю. В ушах стоял не гул страха, а тихий, низкий звон натянутой до предела струны. Предвкушение...

— Фу, от тебя пахнет хлоркой! Невозможно дышать! — высокий, визгливый голос разрезал тишину элитной частной клиники "Эстетика". Посетители в холле, уткнувшиеся в свои дорогие смартфоны, лениво подняли головы. Картина была классическая, но от того не менее неприятная. У стойки администратора стояла женщина лет тридцати пяти, одетая так, словно только что сошла с обложки глянцевого журнала. Шуба из соболя, несмотря на плюсовую температуру за окном, небрежно наброшена на плечи. На пальцах сверкали камни, стоимость которых могла бы покрыть годовой бюджет небольшого провинциального городка...