Светлана никогда не любила осень. Сколько себя помнила, всегда испытывала некое пренебрежение к этому времени года. И, откровенно говоря, никогда не понимала тех людей, которые восхищались этим странным сезоном, полагая, впрочем, что большинство из тех, кто восторгается осенними промозглыми днями, попросту лукавят, стараясь показаться какими-то особенными, выделиться из общей массы. Ну, вот действительно, что тут можно любить? Ладно еще, когда говорят о «бабьем лете», по сути, о прощальном привете уходящего лета, или о «золотой осени», воспетой многочисленными поэтами и художниками...

Субботнее утро начиналось лениво и уютно, пахло свежезаваренным кофе и поджаренными тостами с сыром. Алёна, помешивая кашу на плите, с улыбкой наблюдала, как двенадцатилетняя дочка Вика, устроившись на диване в обнимку с пушистым котом Барсиком, увлечённо смотрела какой-то мультсериал. Солнечные лучи пробивались сквозь тюль, играя на паркете и создавая ощущение покоя, который, как оказалось, был всего лишь затишьем перед бурей. Внезапный, резкий звонок в дверь заставил всех троих вздрогнуть. Барсик недовольно мяукнул и спрыгнул с колен Вики, а сама девочка вопросительно посмотрела на мать...