Колокольчик будильника? Нет, его здесь нет. Меня будит полоска рассветного света, которая осторожно крадется по одеялу, как кот. Я открываю глаза и первое, что вижу — это спинку Гриши, свернувшегося калачиком у моих ног. Аккуратно, чтобы не разбудить его и Наташу, спящую в соседней комнате, я спускаюсь с кровати. Санкт-Петербург за окном ещё дремлет в серо-голубой дымке, но я уже не сплю. В шестьдесят четыре года просыпаться с чувством, будто тебе все ещё двадцать и впереди — самое интересное, — это дорогого стоит...

Приметил я тут одну такую штуку, что повадились меня в комментариях ватником величать. И пишут это так, словно в подобном определении есть что-то обидное. Собственно чего тут обидного-то? Да, ватник. Да, я люблю свою родину...