Лёша канючит. Марина молчит. Сжимает руль. Она смотрит на дорогу и думает: опять. Опять жертвовать выходными. Опять слушать про «старенькую» свекровь, которая пашет как трактор. Опять молчать. Игорь рядом что-то объясняет детям про бабушкину картошку, про здоровье, про помощь старшим. Каждый год одно и то же. Восемь лет назад Нина Павловна позвонила вечером, голос радостный: -- Игорёк, я дачу купила! Тридцать соток! Представляешь, какой огород можно развести? Марина тогда порадовалась за свекровь...

Пробка на выезде из города была такой же плотной, как и чувство тяжести у меня внутри. Стрелка на бензине подползала к нулю, а в голове крутился бесконечный список дел: забрать сухую чистку, заехать в гипермаркет, приготовить ужин. Свинцовые туза за окном точно отражали мое настроение. Еще восемь часов на ногах, разговоры с клиентами, которые смотрят на тебя как на врага, а теперь — эта дорога домой. Домой. Это слово когда-то вызывало у меня улыбку. Сейчас оно отдавалось глухим эхом в пустоте, которую я в себе носила...