— Я нашла это сегодня, Сергей. В твоём парадном кителе. В потайном кармашке. У тебя есть сын от любовницы! Я всё видела! Её, дом, мальчика… — голос Ольги дрожал, срывался, но она продолжала стоять прямо, сжимая в побелевших пальцах фотографии. Сергей замер у окна, так и не донеся чашку ко рту. Чай остывал, а он смотрел на жену и пытался осознать услышанное. В груди что‑то сжалось, будто невидимая рука сжала сердце. — Что ты несёшь, Оля? — он поставил чашку на подоконник, стараясь говорить спокойно...