Начнем с того, что парень был не промах, не бедствовал, хотя не жил в хоромах и не живёт, наверно, до сих пор. Катался на скрипучей колымаге, планировал ещё податься в маги, но почему-то не прошёл отбор. Прозрачно намекнули: ну не сто́ит, умишком обделён, лицо простое, тут налицо провинциальный стиль. К подобным экзерсисам не привыкли. Вот если бы ты прикатил на тыкве, другой бы разговор. А так прости. Он вышел, неудачник и тупица. Смеялось солнце, гладя черепицу, весёлый клён стоял, золотогрив, пытался в небе разглядеть Шагала...