Осенний дождь застучал по подоконнику моей новой кухни, словно отбивая ритм уютному вечеру. Запах свежеиспечённого яблочного пирога смешивался с ароматом дорогого чая, который я теперь могла себе позволить. Я расставляла на столе фарфоровые чашки, купленные на прошлой неделе в той самой бутиковой лавке, мимо которой я раньше проходила, лишь мечтательно вздыхая. — Мам, а можно я мультик включу? — восьмилетняя Алина, уже переодетая в пижаму с единорогами, смотрела на меня умоляющими глазами. — Только один, договорились? Завтра рано вставать...

«Еще одна ложка в твоем рту, и ты вылетишь отсюда!» — мой собственный крик звенел в ушах, но я не могла остановиться. Вся ненависть, копившаяся три месяца, вырывалась наружу. Напротив меня сидела Лена, сестра моего мужа. Ее губы дрожали, а в глазах стояли слезы, но рука с ложкой все еще была занесена над тарелкой с моим борщом — уже третьей по счету. Она приходила к нам каждый день, как на работу. После развода она решила, что наш дом — это бесплатная столовая, где можно «заедать» стресс. Она опустошала мой холодильник, а я молча это терпела, потому что муж просил «войти в положение»...