Дача была моим островом. Не в метафорическом смысле – она и вправду стояла на узком клочке земли, вдающемся в озеро, соединенная с большим берегом лишь стареньким деревянным мостиком. Дом – старый, почерневший от времени сруб, доставшийся мне от бабушки. Не усадьба, не коттедж, а именно дача, пахнущая сушеными травами, воском и тишиной. Здесь каждый гвоздь был вбит дедом, каждое плодовое дерево посажено его руками. Здесь, в шелесте берез и мерном плеске воды, жила моя личная история, моя тихая радость, кропотливо собиравшаяся по крупицам за годы, прошедшие после развода...