– Ты понимаешь, что сделала? Андрей стоял у окна нашей спальни. На улице уже стемнело, он просто вглядывался в темноту. На подоконнике лежала пачка старых писем. Те самые конверты, которые я спрятала четырнадцать лет назад на антресолях, за коробками с новогодними игрушками. Я искренне верила, что выбросила их. Или что они сгорели на даче. Но они лежали прямо здесь, перевязанные бечевой. Муж не пошевелился. Он даже не повернулся ко мне. – Четырнадцать лет, Катя, – выдохнул он. Голос звучал безжизненно, без гнева, без истерики...