«Иногда самое страшное предательство приходит не от врага, а от того, кого считал своим самым близким человеком». Эта фраза, когда-то услышанная Максимом на чужих похоронах, прилипла к нему, как банальный, но липкий лейкопластырь: тянет кожу — и не оторвёшь без боли. Теперь, через годы, он думал о ней чаще, чем следовало бы взрослому человеку со стабильной работой и правильным давлением. Но всякий раз, когда память подсовывала запах тёплого подъезда с выщербленной плиткой, дребезг металлической двери и свет из приоткрытой щели — он видел Ольгу...

Я не из тех людей, кто оглядывается назад, гложет себя: «Вот, если бы…» Сделал, значит, на тот момент не мог иначе. И нечего переживать, назад вернуться нельзя, нельзя всё переиграть. Просто сделай выводы и живи дальше. Но иногда прошлое вдруг само напоминает о себе. Воспоминание накроет с головой, как ливень, не спрятаться и не спастись. Увидишь женщину на улице, в том самом платье, с такими же распущенными волосами, бежишь за ней. Догонишь, а это не она, не та, кого искал. И радостно, что не она,...