Анна Петровна уже пятнадцать лет владела маленьким антикварным магазинчиком в тихом переулке. Магазин был её миром, убежищем от суеты большого города. Она разбиралась в старинных вещах с лёгкостью, с какой другие читают утреннюю газету, чувствуя их историю, их прошлую жизнь. В тот день лил осенний дождь. В витрине мерцал свет лампы под абажуром с бахромой, отражаясь в стёклах старинных часов и серебряных ложек. Дверь с колокольчиком открылась, впустив порыв холодного влажного воздуха. Вошёл мужчина лет шестидесяти, с сединой на висках и усталым, но умным лицом...

Всё началось в прошлый четверг. День, который должен был войти в анналы моей личной истории как «Первая успешная интеграция Павла в Августовский матриархат». Августа Матвеевна — это моя бабушка. Восемьдесят один год. Тверда, как вольфрам, и остра, как медицинский скальпель. Она мой единственный опекун, спонсор моего образования на психфаке и мой личный домашний тиран с тех пор, как не стало родителей. Павел — мой… ну, назовем его «партнер». Я же психолог, я должна использовать правильные термины...