Анна Петровна уже пятнадцать лет владела маленьким антикварным магазинчиком в тихом переулке. Магазин был её миром, убежищем от суеты большого города. Она разбиралась в старинных вещах с лёгкостью, с какой другие читают утреннюю газету, чувствуя их историю, их прошлую жизнь. В тот день лил осенний дождь. В витрине мерцал свет лампы под абажуром с бахромой, отражаясь в стёклах старинных часов и серебряных ложек. Дверь с колокольчиком открылась, впустив порыв холодного влажного воздуха. Вошёл мужчина лет шестидесяти, с сединой на висках и усталым, но умным лицом...