Я помню тот вечер. Сумерки, мокрый асфальт, горящая лампочка уровня топлива. Я стоял на заправке и смотрел на бегущие цифры. Они бежали быстрее, чем мой пульс. 50 литров. 100 литров. Честно? Я заправлял внедорожник, который любил, но который в последнее время стал напоминать мне прожорливого бегемота. В тот месяц я потратил на топливо сумму, сопоставимую с арендой небольшой квартиры. Я вернулся домой, сел за стол и просто уставился в стену. В голове крутилась одна мысль: так жить нельзя. Но и продавать машину я не хотел...