Утро показалось непривычным. Не просто плохим – оно воспринималось, словно чужое. Тупая, ноющая боль в боках, словно их отбили за ночь. Голова была тяжёлой от недосыпания, словно набитой ватой или свинцом. Каждое движение отдавалось в висках. Даша попыталась вспомнить, когда в последний раз спала спокойно, но в памяти была лишь бесконечная череда беспокойных, коротких снов. Они доели то немногое, что осталось в холодильнике: несколько кусочков сыра, одинокий помидор и остатки вчерашней каши. Хлеба почти не оказалось – всего пара тонких, засохших корочек, которые разделили на всех...

Варвара стояла у двери кабинета, слушая однообразное постукивание клавиш. Голубоватый свет монитора пробивался в щель под дверью — Святослав снова не спал всю ночь. — Святослав, твоя мать звонила третий раз. Спрашивает, почему мы не приехали. — Угу, — пальцы продолжали скользить по экрану. — Святослав! — Что ты орёшь? Биткоин падает, я тут миллион теряю, а ты про маму. — Тихон плачет третий час. Температура тридцать девять. — Дай парацетамол. Элементарно же. Варвара сжала губы, повернулась к детской комнате...