— Оль, ты только не ругайся. Мама с Кристиной приедут не к двум, а к часу. Ольга стояла у раковины и держала в руках утку, скользкую, холодную, с растопыренными крыльями. Она медленно повернула голову. — Витя, сейчас без десяти девять. Если к часу, значит, они выедут в двенадцать. А мне ещё утку мариновать, пироги ставить, рулет закручивать. — Ну так ты у меня всё успеваешь. — Виктор потёр шею и улыбнулся той улыбкой, которую она знала двенадцать лет. Улыбка была виноватая, мальчишеская, и раньше на неё срабатывало почти всегда...