Максим сидел у меня на кухне и рисовал фломастерами. Ему семь лет. Рисует он обычно одно и то же: машины, дома, собаку, которой у них нет, и людей с огромными руками. В тот день на листе было трое. Он сам. Моя дочь Катя. И высокий мужчина в синей куртке. Я спросила: — А это кто? Максим даже головы не поднял. — Дед Серёжа. Я замерла. — Кто? — Дед Серёжа. Он сказал это таким тоном, будто я спрашиваю третий раз одно и то же. Сергеем зовут моего бывшего мужа. Деда Максима. Только Максим его никогда не видел...