– Пиши, я сказал, нече по сторонам глазеть. Замужняя, чай..., – дед увидел, как Люська – жена внука его единственного, которому заменил он отца, глянула за забор – на голоса молодых, – Пиши – живём мы, внучок, хорошо. Хорошо, живём, значит ... – Да написала я уже, чего повторяете-то! – Пиши, не твоего ума дела, твое дело – писать! Пиши чего говорю! – он рявкнул, и продолжил диктовать, – Мать, значит, схоронили. На могилку ходим, незабудки там наросли. – Писали уж, про незабудки-то... – Когда это? – Так в прошлый раз ещё...