— Итак, объявляю! — Алина, с блеском в глазах, в квартире родителей подняла кверху бокал с водой. — Я закрываю старую главу и начинаю новую. Игорь и я уезжаем из этого бетонного ада. Мы едем туда, где воздух, мысли и настоящая жизнь. На дачу. — На дачу? — переспросила Марина, откладывая вилку в сторону. — Это что, отпуск такой? — Нет, Мариша, не отпуск. Это — перезагрузка. Релокация. Мы создаем там арт-резиденцию "Тихий Угол". Место силы для творческих людей, уставших от мегаполиса. Игорь, записывающий всё на камеру телефона, одобрительно кивнул: — Это будет огонь, ребята...

Утро началось с того знакомого скрипа старой колонки, которую Николай Петрович включал каждые выходные вот уже тридцать лет. Звук был прерывистый, хриплый — как само лето в этом году, которое выдалось слишком жарким и слишком коротким. Николай Петрович стоял на крыльце своего дачного домика, смотрел на яблони, отягощенные плодами, и думал о том, что больше никогда не услышит этого скрипа, потому что сегодня он подпишет договор купли-продажи. Ему было семьдесят два года, но он чувствовал себя старше — не телом, а душой...